Amor supremo
Pasaba la medianoche y el club de jazz estaba lleno de humo y caras cansadas. Hasta yo mismo quería irme a casa. Si no lo hacía era porque me dejaba retener por el anciano sentado a mi lado en la barra, que me contaba historias. Historias a cambio de cervezas.
Cuando Trane subió al escenario el aire cambió. Apenas apoyó la boquilla del saxo tenor sobre sus labios, dejó escapar un fraseo muy suave, que nos envolvió y nos hizo entrar en las orillas de un mar irresistible. Subió por las escalas de ese mar hasta trepar raudamente por un riff largo y lírico, que estalló luego en un oleaje polirítmico que salpicaba síncopas y nos arrastraba mar adentro gozosamente.
Como de lejos oigo la voz de mi camarada de copas diciendo: “nadie, pero nadie ha llegado tan lejos como Trane en el bebop; ni siquiera Charlie Parker se arriesgaba tanto”
No deseo escuchar una palabra más de esa boca desdentada y parlanchina; sólo me place escuchar a Trane y entender lo que me dice su música. Justo cuando suena el gong de “Amor supremo” y todo se detiene en el salón del club. Los cigarros dejan de golpetear los ceniceros; las risas se suspenden en gestos de perplejidad y hasta mi camarada de copas se ha quedado mudo. La voz del saxo se multiplica hasta ser un coro de voces; una epifanía llamando a oración. Un Mi mayor, sutil como el dedo de un ángel toca nuestros corazones donde la palabra no llega ni el humo alcanza.
Ahí termina todo. Hemos sido bendecidos. Los dedos de Jim Garrison se apartan de las cuerdas del contrabajo dolorosamente; Elvis Jones deja caer los palillos. Mc Coy Tyner baja la tapa de su piano. El humo invade nuevamente el salón. A través de las ventanas se ven los rostros de Dexter Gordon y Coleman Hawkins sonriendo y no hay duda; hoy ha sido una noche de jazz…
Víctor Lowenstein.
