Hay un señor presuntuoso detenido en la acera. Mira su reloj con gallardía. Él sabe que a veces, dentro de los autobuses y detrás de los parabrisas, las señoras bien vestidas quedan prisioneras del calor y del semáforo, sin posibilidad de escapatoria. Entonces, desventuradas, pueden soñar con él, un caballero que, como si fuese a caballo, guarda la mano en el bolsillo, la saca, estira la muñeca, y mira la hora, inconsciente de que tanto las damas como él, y los niños, y los autos, y el verano con las cuatro esquinas de las dos calles, están fijos en la hora en que todo se atora, menos el tiempo.

El señor observa el reloj, pero no advierte cómo su rostro se estampa en el pequeño cristal, ni como su figura se multiplica en las ventanas del restaurante: él y su reloj por fuera, los clientes y su comida por dentro. Los vidrios son grandes y se suceden uno al lado del otro, transparentes, de local en local. Junto al restaurante, una mujer lleva gafas oscuras con las que oculta el fervor de sus ojos clavados en los precios, adheridos en tarjetas blancas, sobre el ombligo inerme de elegantes maniquíes. Ocupada en cálculos imaginarios, la mujer, menospreciando la belleza de su propio reflejo, ignora que lleva un bolsito en la mano derecha y una niña en la mano izquierda.

La pequeña, en cambio, atiende con asombro la curiosa actividad de sus piecitos debajo de las primorosas zapatillitas. Se mueven, se tocan, conversan:
- Hola, Pie Izquierdo ¿cómo estás?
- Muy bien, Pie Derecho, veo que tu zapatilla es rosada, como la mía…
- Es que voy en la misma dirección, pero por este lado.
- Si, ya me di cuenta que vamos juntos hacia adelante… ¿Verdad?
Fascinados, se reconocen y se quieren. La niña grita emocionada:
-¡Mamá, mirá qué lindos son mis pies!
Mamá, melosamente, como si comprendiera:
-¿Sí? ¿Te gustan tus zapatos? Ya compraremos más… ahora apuráte que se hace tarde…

Izquierdo y Derecho interrumpen su charla, para saltar cada vez más lejos el uno del otro, arrastrando a la niña sobre el sesenta por ciento de humedad, hasta alcanzar la esquina. El semáforo se hace verde y el bullicio se agiliza. El señor del reloj lleva la mano al bolsillo, pero la mujer de la niñita y el bolso, le interrumpe para preguntar la hora. Él, persuadido de ser dueño del tiempo, responde satisfecho:
- Las tres menos cuarto.

Del Libro: Como Trabajan los Santos y otros cuentos.

Hace veintidós años que vivo en el mismo departamento, en el edificio nunca jamás había notado los tres ascensores detenidos en el piso seis, infernal casualidad, los números resaltan rojos, llamo el del medio, nunca entendí esa preferencia pero es lo que uno estila cuando llega tarde a casa, malditas costumbres. El tubo de luz del palier que no termina nunca de arrancar y al fondo en la puerta que da al jardín dos ojos amarillos son cómplices de mi espera, no es que sea supersticioso pero endemoniado gato negro aparecer justo ahora, espero y espero, llegó por fin mi ascensor, creo que es la primera vez que tarda tanto en recorrer esos seis endiablados pisos, abro la puerta, otra vez uno de los dos tubos quemado, siempre pasa lo mismo parece un callejón sin salida, subo medio desconfiado superado por toda la situación, cierro fuertemente la puerta y ay dios!!, una puntada en el corazón y un maullido aterrador, juro que no lo vi, mierda ya me estoy asustando carajos, por lo visto no le pasó nada gato del demonio, lo llevo arriba conmigo es del portero, sabe como llegar a casa solo y si no que se vaya al infierno, aprieto mi número estoy nervioso y agotado, me duele el pecho, quiero llegar, hace calor, sudo, el gato me observa fijamente como intuyendo algo malo. Veo pasar los números y siento como se me va el alma en cada uno de ellos, uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis. Finalmente se abre la puerta y ahí está él dándome su maléfica bienvenida.

SERES...SUSURRANTES...
Siento y escucho
Esos murmullos detrás mio
Susurrando quizás que cosa
Con frecuencia estimo que es mi imaginación
O serán gritos de lo mas oscuro
Del universo .
Sera el futuro
Sera el pasado
O simplemente algún mundo paralelo
Que no nos damos cuenta
Y el viento se encarga de llevarlos a su destino
Quizás o nosotros estaremos
En esta realidad incorrecta
Tal vez los susurros
Sean del otro lado
Promulgado algún tipo de ritual
Para poder pasar a este extremo
Quizás quieran llegar ...
Si aquí estoy
Extasiado
Estoy en otro mundo?
O estoy viéndome
En otro plano
Hacia adelante
Fondo necro para la creación
De la luz azul
Va y viene como un zumbido
Veo mundos de esferas
violetas Acaso violeta fuerte
Se conectan acaso?
Una pastilla para aumentar
La significancia la del adn
Pastilla blanca...
El adn se hace mas pequeños
para que Los humanos quienes puedan Se conecten entre los humanos
Como el Internet pero ya no...
Una confección interdimensional
a través de la física cuántica
adn con conexiones
como cables de teléfono
Para así poder gobernarlos a todos .
Te sentías incomodo
Porque si pensabas que Eras el elegido
Ya se como te sientes
Mirándome con cara
De fuego
Pasaré y destruiré todo
Me llaman y paso
De plano en plano
Sin importar tiempo
Ni distancias ni dimensiones
En una fracción de vida
Que están empeñadas
La sangre el símbolo de todo
Para los portales
Puedo destruir si quieres Para calmar tu agonía
Creo que entran al mundo sin saberlo..

SÁTIRA

¡Hola! Son las 11 de la mañana y damos comienzo a Radio Cultura con todas las novedades en la literatura, música y espectáculo. Hoy tenemos bastantes temas para compartir, pero antes y como todos los días, tenemos un invitado. Ahora un pequeño corte. ¡No te vayas! ¡Volvemos pronto! (pasa la propaganda).

—Hola, hola, hola. Bien. Seguimos. Hoy tenemos de invitado a un escritor muy bien desconocido. Les presento a Neleído O¨Lavero. ¿Qué nombre tan poco usual? (mira al invitado)

—Si. Creo que lo eligió mi madre.

—¡Y no se equivocó! Su nombre se le marcó la gran trayectoria de un gran no lector profesional reconocido. Permítanme recordarles que nuestro invitado, queridísimo Neleido O¨Lavero, es un escritor muy desconocido gracias a numerable cantidad de libros que escribió y, a su vez, es muy famoso por ser tenedor de una gran biblioteca de libros que nunca leyó. ¿Es verdad, Neleido?

—Exacto. Yo no soy un lector. Yo soy un escritor (Levanta un dedo índice).

—Muy interesante. Mmm…sé que el año pasado se le negaron a publicar cinco novelas. Y este año, aunque recién empezó, ya se le negaron a publicar otras ocho.

—Sí, sí. (Sonríe tímidamente)

—Pero lo felicito de verdad. Se ve un notable crecimiento. Les quiero comentar que recibimos muchas llamadas de nuestros oyentes y, créanme, ninguno, repito, ¡ninguno!, manifestó el menor interés en su biografía. Creo que debemos agradecer a toda esa gente por la atención que no le prestan.

—Indudablemente. Muchas gracias. Muchas gracias (se le llenan los ojos de lágrimas por la humildad)

—¿En cuántas editoriales usted planea no publicar este año?
—En varias.

—¿El libro que sacó el grupo Planeta…

—No es mío.

—Ahh. Y la antología de…

—No me incluya.

—¿Qué opina Usted sobre la prosa de Bukowski?

—No sé decir. No lo he leído.

—Tal vez...

—Tampoco.

—¿Podría decir con exactitud cuantos libros de su gran biblioteca no leyó?

—Más fácil para mí sería decir cuantos leí. Con toda la seguridad le puedo confirmar que ninguno. (Se arquea el pecho de orgullo). 

—Ajá Y última pregunta, Neleído.  ¿En base a qué elige usted la editorial cuyos libros no lee?

—Por la cercanía. De hecho, hace poco me mudé y ahora vivo frente de Ateneo Gran Splendid con el propósito de no visitarlo nunca.

—Qué gran idea. Y para cerrar nuestra entrevista de hoy le quiero felicitar por el Premio especial que usted recibió en estos días. ¿Desea compartirlo con nuestros oyentes?

—Sí. Es un Gran Premio de “No Lector Destacado del año”. Estoy muy agradecido y feliz.

Nos despedimos de Nuestro invitado. Está muy emocionado. Nos vamos a una corta pausa y pronto volvemos….

Subí al autobús y allí estaba ella, una gitana hermosa de tez clara con los ojos más verdes que jamás había visto. El típico atuendo colorido y el gran escote dejaba al descubierto gran parte de sus pechos, se notaban suaves, turgentes, deseables. Ella se dió cuenta que la observaba, sin dejar de escribir en su teléfono, haciéndose la distraída, miró por la ventanilla dejando ver en su reflejo una leve sonrisa de complicidad. Se puso de pié y avanzó hacia la puerta donde yo me encontraba colocando su mano en el barral sobre la mía, me miró fijo a los ojos y me dijo ven, su belleza me había obnubilado, su voz me había cautivado era imposible resistirse. Descendimos juntos, caminamos tomados de la mano sin mediar palabra con ella guiándome, nos detuvimos frente a una tienda de antigüedades, en el escaparate había solo un espejo, me enfrentó, teníamos la misma estatura aunque ella me doblaba en edad, me besó y quedé petrificado, no entendía muy bien que estaba ocurriendo, miraba en el espejo nuestras siluetas mientras sentía el dolor de los colmillos entrar en mi cuello, ella tomó distancia y aún mirándome con esos increíbles ojos color esmeralda me susurró, —el es mi señor—.Y me desvanecí. 

Luego al despertar, comprendí que tenía una eternidad para encontrarla.

 INTERLUDIO

Y entonces reíste y agregamos una coda a tus voluptuosas (melodías)8.
Tus gatunas pupilas violáceas, brillaron mixolidias e intentamos un (silencio roto)2
que callaría un instante en el próximo compás ternario. (Nuevamente)3 borroneamos
el pentagrama (de)6 corcheas filosas y fusas confusas y recomenzamos piannisimo,
estirando las frecuencias como cuerdas invisibles. Me intrigaba verte (envuelta)5 de
notas mezcladas con la (luz)7 que perforaba la ventana con afán e invadía de
claroscuros y algunos tonos menores la habitación. (Gimes)4 a cappella un Adagio en
tus labios. Arias profanas (en)9 Fa sostenido. Equilibrio armónico, aire suspendido.
Saxos y sexos. (Susurra)11 mi oído. Gorjea (otro trino)12. Dos vasos de vino.
Melodía, armonía y ritmo. El cedro y (tu vientre)10 vibran resonancias. Tu piel es
madera. (Tu)1 risa guitarra.¿Quién podrá detenernos cuando seamos (música)13?

Aquella cultura

Aquella cultura era tan primitiva que se subordinaba a los mandatos de la naturaleza. Construían sus chozas sin invadir el espacio de los árboles y respetando hasta el lugar que ocupaban las piedras del suelo.

Aquella cultura era tan impía que no sabía creer en un Dios todopoderoso, sino en un creador apenas superior a sus humanos hijos; un cierto viajero estelar que los había conquistado milenios atrás, con el simple propósito de hacerlos sus esclavos.

Aquella cultura era tan retrasada que abjuraba de toda moral y se entregaba a una suerte de ejercicio poético común que consistía en expresar abiertamente sus ideas sobre todos los temas imaginables en cuanto a arte, sexo, existencia, incluso abstracciones filosóficas.

Aquella cultura era desordenada, pero sus miembros eran felices. Sin embargo esa felicidad molestaba a algunas civilizaciones fronterizas a las paradisíacas junglas donde aquella cultura reinaba desde siempre y donde sus habitantes pescaban desnudos en sus ríos o recolectaban frutas de los árboles cantando a coro. 

  La invasión fue ordenada y precisa. En un solo día asesinaron limpiamente a miles de pobladores de aquella cultura, sin distinción de sexo ni edad. Los civilizados colonizadores barrieron a fuego la jungla, cumpliendo la sagrada causa de expansión territorial de su sacro imperio. Imperio que ganó la conquista en todo sentido, pues los sobrevivientes de aquella olvidada cultura terminaron por adaptarse a la nueva civilización hasta ser parte integral de ella, y a la que defendían como propia.

  Sólo el Dios todopoderoso supo entrar en conflicto con el Dios profano de aquella cultura, sobre el que echó su todopoderosa furia, sin llegar a aniquilarlo, pues le bastó conocer acabadamente la memoria diezmada de la también diezmada población, suficiente para llevar de a poco a la locura a sus supervivientes, pocos para que su mal significase algo para la plenitud del imperio, de su imperio, siempre en expansión. Poco también le importó a aquel sacro Dios, acostumbrado a borrar la memoria de sus súbditos a fin de iniciar imperios a partir de su misma identidad; después de todo, su propio origen databa de las estrellas, y su propósito para con las criaturas humanas era el mismo del que presumía el pobre Dios de aquella primitiva, aquella ominosa e impía cultura.                                                                                             Víctor Lowenstein.

Querida gratitud, hoy desde esta ventana, te escribo para darte las gracias.  Me salvaste en las noches oscuras de mi alma, me enseñaste a apreciar, los días, los meses, los años y las ganas. Hoy, solo quiero sentirte en mi alma. Paradójico es,  que aquella hada, que un día me hiciera reparar en ti, se haya perdido tu magia. Mi hada madrina, extendiste tus alas,  a ti también te recuerdo, con singular apreciación. y;  es que a veces encontramos personas,  con magia en su corazon. Tu fuistes una de ellas, y; aquí estoy yo, alquimizandolo todo. Pues todo es gracia, si Señor!

El tiempo es una vana ilusión, te escribo y me lees, me lees y te escribo.  he vivido esta vida como si hubiese interpretado mil personajes, pero contigo mi leo, ya no hay personajes, solo una llama que arde en mi interior.  te escribo, y te escribo y te cazo, y; te sigo. si, aun en sueños, al principio pensé que esto no estaba bien, y: después también.  pero una fuerza mas grande que yo, me fue guiando, y  guiaba mi mano y la pluma. Hoy que ya no estas acá, he buscado nuevas formas de escribirte, y te confieso que el camino, ha sido fascinante.  sincronías numéricas me han acompañado, señales que van y vienen, que vienen y van. cual danza celestial.

si yo te dijera, si tu me contaras, ahhhhh maravilloso universo, que vas poniendo las piezas y quitando los obstáculos. Aquí estoy, recreando mi ser, porque sé, que lo volverás hacer. y;  cuando eso pase amado universo, seré la mejor versión que pueda ser.  me estoy construyendo, me estoy reparando, me estoy observando, y me estoy amando,  y; conmigo a él  también. 

Hoy ya  sé,  que  tú también las ves, pero el miedo invadió tu ser.  111 fue el principio de mi despertar, y;  ya no te cuento más, te toca a ti conectar, y preguntar, créeme, el  universo  te va contestar. y si,  te sigo extrañando, y es que tu llama aquí está, yo sigo recreando nuevas formas de amar, lo imposible solo es posible si puedes confiar.  hasta que nos volvamos a llamar

LEVEDAD
Llueve en la luna, pero no es agua. Son solo pequeñas piedras-estrellas que van explotando a medida que caen. Explotan sin ruido, porque no hay atmósfera en la luna y luce como una película silente de Chaplin. Entonces, él mismo sale a escena portando un paraguas, ja, ja, el paraguas se va desintegrando con las explosiones de las pequeñas piedras y solo va quedando el varillaje desvencijado; las piedras van desgastando su sombrero de bombín, su bigote, su cuerpo. Solo quedan los zapatos, que bailan con ritmo silencioso. Chaplin no es más que un payaso que dice verdades, verdades que nadie escucha y en las que ya nadie cree y los zapatos de Chaplin se alejan dejando huellas. Detrás de él van otros, muchos más, diciendo otras verdades y también se alejan dejando huellas, unas leves huellas en la arena sin mar.