Vie03Nov202300:40
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Autor: Ariel Lowenstein
Género: Microrrelato

Bajo credo paterno

Bajo credo paterno.

  Le apuntó directamente a los ojos con el pulso firme, tal como su padre le había enseñado. Hay momentos en que un hombre no debe permitirse flaquear, y ese era uno de esos momentos. No podía errar el tiro a esa distancia; de todas formas no había en sus cálculos margen para el error. Ni para sentimentalismos.

  Pulso firme, respiración pausada, mirada fija. Reglas de las que no se debía desviar el buen tirador para dar en el blanco en el instante justo. Papá lo supo instruir muy bien en el polígono de tiro primero, y a campo abierto cuando salían de excursión a cazar garzas. Que jornadas aquellas, cacería y fogatas bajo las estrellas amigas…

  Lejanos tiempos idos. Ahora era un hombre mayor y cargaba entre manos una semiautomática nueve milímetros. No era su preferida. Gustaba de las armas cortas, pero si vas a matar a alguien tienes que demostrarle que eres un rufián de categoría; debes de hacerte respetar. “Y saber sentir odio, sobre todo. Sentirlo en la cabeza, y en el corazón”. Palabras de su padre que resonaban en la memoria del hijo bien aprendido.

  “No demorar. Decir las palabras justas que justifiquen tus actos” repitió, mentalmente, a su conciencia, por encima de la sentencia memorizada. Sin embargo, era dolorosamente consciente de la inutilidad de las palabras. No había casi nada que decir, a excepción de la corta despedida a alguien a quien se está por matar.

  Adiós, Papá -dijo- y disparó.

Mar24Oct202320:02
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Autor: Víctor Rodríguez Pérez
Género: Microrrelato

Abrazo entre dos ríos

Un buque fluvial remontaba su travesía lentamente. Llevaba en su cubierta la expedición de científicos que se había marcado el  propósito de determinar, el porqué en aquellos cauces de esos dos ríos, al instante de encontrarse sus aguas, se dejaba escuchar un sonido como de voces cantarinas y una algarabía semejante a la de una fiesta, y desde allí, seguían un solo curso por el recodo prehistórico de aquella región inexplorada que presentaba ese espectáculo desconocido por el hombre del mundo moderno, hasta que una avioneta lo detectó, por las casualidades que siempre tropiezan al humano. Rendido el informe de rigor,  la tripulación había alertado a la institución científica que ahora enviaba una avanzada para estudiar de cerca el evento. Cada río, el más grande venido del norte, con sus aguas de tonalidades oscuras y  voces rugientes y el más pequeño, de aguas claras y voces tenues, y venido del sur, tomaba la curva más cerrada que se pudiera imaginar y en el choque de sus olas, se elevaba un chorro espumante, como un resoplido de ballena feliz y una llovizna alrededor desprendía murmullos de alegría en una celebración entusiasta, prosiguiendo un solo canal, ahora entremezclados y revueltos, pero con una línea equilibrada, como si se hubiera dado un pacto tácito entre los derechos de cada uno, para unirse al mismo tiempo con el mar océano que les aceptaba esta entrega sin diferenciar cuáles eran las aguas de uno y cuáles eran las aguas del otro.     

—Tenían razón, los que nos alertaron desde la avioneta —dijo uno de los científicos. Estos ríos, al entrelazarse en este punto común de sus respectivos recorridos, pareciera que elevaran al cielo hosannas llenas de entusiasmo y contento, como si los hiciese feliz el seguir juntos el recorrido, hasta el océano.

—Estamos en presencia de un suceso extraordinario —dijo otro de los científicos cuando vio que, en efecto, las aguas oscuras y ruidosas de un río y las aguas claras y silenciosas del otro, se habían unido en un abrazo sostenido y trazando una columna bastante elevada, como las fumarolas de un géiser, seguían un canal común de  navegación, formando una espléndida línea de color neutral entre sus colores originarios y al entregar su tributo acuífero al mar, seguía oyéndose un murmullo complacido. Tal vez por haber alcanzado, al unísono, la meta acordada.

Lun16Oct202319:16
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Autor: Albin Lainez
Género: Microrrelato

Reptiliano

Cuando abrió los ojos, sorprendido descubrió que su cuerpo parecía elástico y estaba cubierto de lustrosas escamas verde azules, además era extraordinariamente largo. Carente de extremidades, yacía sobre la hojarasca enroscado sobre sí mismo.
Una necesidad desconocida le urgía en el angostado paladar.
Siseando, reptó hacia el nido de los pichones.

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imagen: https://instagram.com/raoof.h?igshid=MzRlODBiNWFlZA==

Sáb14Oct202304:32
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Autor: Guillermo Genta
Género: Microrrelato

Café literario

Cabizbajo y meditabundo, con un libro en la mano se sienta, pide, como siempre, con gestos de los dedos pulgar, índice y mayor de la mano derecha, un cortado en pocillo con dos medialuna. Mirando por la ventana la reverberación del sol en las hojas de los árboles, movidas por la suave y cálida brisa de la mañana de una primavera que nace prometedora, se pone a pensar en lo que fue, en lo que no fue y a soñar en lo que será. Lo interrumpe el ruido seco al apoyar el mozo la tasa humeante en la mesa. Cuando éste se marcha, ambos se miran y sonríen cómplices. Se inclina, toma un sorbo pequeño, cuidando de no quemarse, y lo saborea como si fuera el último. Ya satisfecho, porque con ese acto confirma que el día comienza en la dirección esperada, abre el libro en la última página que leyó, marcada con una flor seca, y poco a poco se deja llevar por la música y el ritmo de las palabras de quién, el siente, lo escribió para él.

Vie13Oct202302:36
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Autor: Guillermo Genta
Género: Microrrelato

Cúpula de acero

Ahora las guerras se miran por tv, en vivo. Una estela en el aire con forma de parábola cae en  tierra. Un fuerte fulgor revienta. Un hongo de humo se eleva y un rato después el ruido de una explosión seca y profunda, retumba. Una nueva estela veloz surca el cielo. Surge entre las nubes tiesas y grisáceas sobre un fondo azul rosado. Casi como invitada, en el otro extremo del horizonte aparece otra huella humeante que, como en un juego de espejos, describe un arco en dirección contraria. Ahora se juntan. Estallan. Y como fuegos artificiales de la colisión se desprenden pequeñas luces que titilan por un instante y luego se apagan en dirección al suelo. A esa danza mortal de asesinas balas la llaman cúpula de acero.

Jue12Oct202302:50
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Autor: Cuauhtémoc Ponce
Género: Microrrelato

Críticos literarios

Historias de la vida real

Críticos literarios.

—Aquí está la crítica de la novela, le echas un vistazo y si no hay problema, pues la publico —dijo la chica a su jefe inmediato de la editorial.

—A ver, déjame la leo.

La crítica:

En estas páginas, el lector quedará atrapado, impactado ante semejante obra llena de suspense, intriga y acción que después de leerla ya nada volverá a ser lo mismo en cuanto al género “Thriller” se refiere.

Del autor, está de más mencionar que sabe llevar al lector a la escena del crimen sintiéndose parte de la historia misma, como sólo Pito Pérez puede lograrlo con su talento, audacia, pericia y magnánima exquisitez para crear estos mundos llenos de aventuras.

Una lectura ágil, bien estructurada que te quitará el aliento a cada momento. Sin duda, Pito Pérez lo volvió hacer, en su tercera entrega de la saga “El misterio del pene cercenado”, que ha sido aclamada por todo el mundo y traducida a más de nueve idiomas; confirmando que, Pito Pérez, es el nuevo dueño del suspense.

—Wow, ¿de verdad está tan buena la novela?

—Naaa, es una mierda, me quedé dormida a la mitad; pero como el imbécil ese, es amigo del dueño de la editorial, pues lo tuve que poner.

© Cuauhtémoc Ponce

Jue12Oct202300:10
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Autor: HECTOR OSVALDO ALMIRON
Género: Microrrelato

SUEÑOS

SUEÑOS

La noche se cierra oscura y negra. Es la hora donde los sueños apetecen un lánguido descanso. Escucho truenos, los relámpagos iluminan los arboles, la lluvia arrecia, las gotas sacuden los adoquines de la calle reflejando el gris de la ciudad vieja.

Cierro los ojos, tu recuerdo llega. Me invade un sueño recurrente, vamos tomados de la mano bajo la lluvia de un otoño deshojado, compartimos besos húmedos, al amparo de la noche, tus cabellos mojados, el vestido pegado a la piel, caminamos... Delicadamente nos acercamos, por debajo de tu mentón, mi mano sostiene tu rostro, percibo en tu piel,  perfume a hembra me embriaga, escucho como un susurro tu respiración, observo entornarse tus ojos como entregándote a ese rozar, anhelantes de pasión, de mis labios en los tuyos, escucho tus suspiros, cuando finalmente nos entregamos al abrazo de amor.

En la noche cerrada, los truenos anuncian un vendaval de lluvia. El primer beso, perdura en mis sueños a través del tiempo.

Mar10Oct202316:06
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Autor: Gaizka Azkarate Saez
Género: Microrrelato

Cuando menos lo esperas

Ella era una joven sería que dedicaba su tiempo a su trabajo y a su familia.
Una joven cerrada al amor por culpa de una dolorosa experiencia.
Una joven que vivía en la ciudad, cerca de sus familiares y de sus amigos, y que siempre tenía la esperanza de huir al mar, cerca de la playa donde poder respirar un poco de paz.

Él era un joven ilusionado con poder triunfar en todo lo que intentaba. Sin un trabajo estable, viviendo de alquiler, sin pareja y sin familia, buscando la forma de poder vivir sin agobios. Pero siempre feliz, positivo, esperando la oportunidad de lograr algo de lo que sentirse orgulloso.

Un día el destino les quiso unir. Se encontraron casualmente cerca del mar. Ella estaba de vacaciones, el trabajaba en el lugar. Quedaron para tomar algo. La conversación y el embrujo de la luna reflejada en las olas del mar hizo el resto.

El muro que cerraba el corazón de ella se vino abajo, y el sintió algo que hacía tiempo no sentía. Disfrutaron esa noche y las noches siguientes en que estuvieron juntos.

Vie06Oct202322:28
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Autor: Adriana Alegria
Género: Microrrelato

LO MÁS PARECIDO AL AMOR

La tarde que fui dejada por mi psicólogo,

me volví loca.

Le llevé heridas de mi infancia

y mi presente a cuestas.

Le conté que para llenar mis vacíos

me veía con gente desconocida.

Cada espacio de mi casa tiene un aroma o un sabor

pegado por el roce de algún hombre

que viene y me coge

para dejarme también en mi piel su mismo olor.

Lugar sublime para el encuentro,

mi sofá.

Dicen que soy bonita

y tengo cierta atracción por los hombres cultos.

Dedicada a leer

y escribo también.

¿Imaginé alguna vez que encontraría un hombre que quisiera anidar en mis días para siempre?

Si, y lo sufro.

Soy puta por falta de amor.

Y en esas condiciones mi cabeza piensa.

Cambiando por un instante para que alguien me escuche,

pagué una terapia y prostituí a mi psicólogo

para que en silencio me mire y yo hable de mi mundo sórdido y áspero.

Lo más parecido al amor…

cuando él me espera en su consultorio

y yo me desnudo

y converso.

Vie06Oct202313:04
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Autor: Mauro Cartasso
Género: Microrrelato

El simulador

Todo comenzó casi por casualidad tras una simple conversación en donde por un momento se fundieron los actores. Hacete pasar por mi y fijate si lo podés resolver, esas fueron las palabras, a partir de ahí al no encontrar oposición, menos resistencia de una persona que no gustaba de la burocracia administrativa, los peldaños de la escalera fueron solo apareciendo, el camino tomaba forma y dada su idiosincrasia la escalada era inevitable. El gran simulador entró en el juego. 

Se sabía cada número y cada letra de todo lo necesario al punto que, cuando era solicitada alguna comprobación física, él fingía haber olvidado el documento y deletreando o enumerando otros datos el engaño surtía efecto. La vida se le hizo más fácil a partir de allí, lo saludaban y lo reconocían, aunque no fuera quien decía ser. 

De esa forma continuó viviendo, actuaba una vida que lo hacía sentir pleno. Hasta que un día temprano entró a su casa y encontrando una bella mujer sentada en el diván, azorado por la actitud invasiva enérgico preguntó, _—ud. quien es, qué hace aquí?—. La mujer en un tono tan frío que lo heló contestó, vine por tí y dijo el nombre de la persona que precisamente él no era, así en ese momento con una fuerte opresión en el pecho, sintió que su alma lo abandonaba. La muerte esbozaba una sonrisa socarrona mientras él vanamente repetía una y otra vez su verdadero nombre. 

En ese mismo momento en alguna esquina perdida del barrio, allí donde se cruzan los atajos, el diablo en clara concordancia con la jugada de la muerte, esperaba al otro hombre para ofrecerle a cambio de su incondicional servicio, la eternidad.

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